Ieri sera mi stavo facendo una pera di baygon light tagliato col bifidus actiregularis quando mia madre mi chiama e mi fa una mia collega mi ha detto che ha trovato il tuo blog le piace molto ora le leggo pure io sarà divertente ma parli pure degli zii che bello mando il link a tua nonna. Ciao mamma le faccio forse non è il caso sai mi piace parlare di pedonecrozoofilia e al prossimo natale non vorrei trovarmi sotto l’albero uno stinco di vitellino da stuprare tra il secondo e il pandoro fottuti parenti imbonitori. Mi sono quindi ripromesso di scrivere una storia carina e batuffolosa su cuccioli di cerbiatto che scoprono la bellezza del mondo ma poi alla madre succedono robe però poi la Disney viene e mi fa il culo per i diritti quindi ho pensato parlo di una famiglia felice sulle Alpi che vive in uno chalet tipo heidi però ci sono sviluppi turpi poi ho pensato la Franzoni viene e mi fa il culo. E vedere la Franzoni che viene non è nella top 5 delle cose che vorrei fare nel breve termine. A meno che montare il microchip della Tommasi nel cervello della bimba con le trecce che viveva nella casa al mare vicino alla mia non scenda in sesta posizione. Era bellissima e io la guardavo timido nascondendomi dietro il mio triciclo rosso fingendo di giocare con i cavalieri dello zodiaco. Grande estate, quella del 2010.
Allora decido di impostare le basi per un racconto breve che svilupperò grazie ai finanziamenti ottenuti per aver smazzato sottobanco marmellata di fragole e bignè alla crema ai pazienti dell’istituto diabetici. Praticamente è un survival horror post-apocalisse da antrace calabrese dove il protagonista è un gatto Sphinx (già, quelli senza pelo impossibili da amare) che deve cavarsela tra gli alti e i bassi di una vita caratterizzata da attacchi di zombie sanguinari, fuori sede con orride mut(il)azioni e mormoni con zaino e caschetto per la bici. Con il tempo queste creature si evolvono e si scambiano i ruoli, creando ibridi spaventosi come gli zombie mormoni. I caschetti sanguinari. I fuori sede con lo zainetto. O i mutilati e basta che fanno schifo uguale. Che poi chiedo scusa ironizzare sui fuori sede è sempre troppo facile e prevedibile. Questa città non rende loro la vita semplice e i risultati sono davanti agli occhi di tutti. L’altro giorno uno di loro mi ha chiesto 50 cents per l’eroina perchè si vergognava di dire che doveva pigliarsi un panino. Gli faccio “Sì sì, che poi te li spendi in un camogli col cotto. Vieni che pigliamo insieme la robba e ti guardo mentre te la spari diretta nel collo”.
Ad ogni modo.
La massiccia diffusione della droga del cannibale come l’ha ribattezzata un sagace editorialista nostrano ha ormai accentrato in maniera antropofaga le discussioni al bar, e uno non riesce più a parlare di abusi sui minori che l’informato di turno dà la colpa a queste nuove droghe sintetiche. Che poi dico io di droghe sintetiche potrei anche averne provate, però la faccia alla mia fidanzata non l’ho mai azzannata. A meno che lei non lo volesse, chiaramente. O che le droghe sintetiche non lo volessero. Perverse viziose sempre pronte a dare i suggerimenti più inconsueti. In attesa che l’ultima che ho preso mi scenda mi guarderò la cerimonia di inaugurazione delle Olimpiadi. Viste le nuove frontiere del guerrilla marketing sperimentate a Denver probabilmente mi suggeriranno di andare a mangiare il naso a qualche portabandiera di un paese del terzo mondo a caso (la spagna andrebbe benissimo). Il cosplayer armato è in effetti una tendenza da non sottovalutare.
Non credo però la mia innata pigrizia me lo permetterebbe. Anche perchè so come ci si sente a non avere il naso. Tanti natali fa quello stronzo di mio zio me lo rubò strappandolo con la sua manona pelosa e sbeffeggiandomi con un canzonante “dov’è il tuo nasino?”. Prima che potesse ridarmelo si era sbronzato di chardonnay e nocino ed era svenuto sul tavolo. Quando lo svegliai e gli dissi ti prego dammelo sto male negò pubblicamente ogni relazione dicendo che quelle sere lui era con i ragazzi al bowling. Non capii mai a cosa si riferisse. Mi vendicai però facendo la festa al suo gattino. Felino fottuto dovevate vedere come era felice mentre gli mettevo il cappellino a punta e accendevo le candeline della torta tra palloncini colorati. Quello del 2009 fu un natale piuttosto bizzarro.
Che poi questo pezzo doveva sponsorizzare il nuovo EP di Rob Zombie, Mondo Sex Head, che anticiperà il suo nuovo album di remix. Probabilmente una merda totale ma d’estate ci si può aspettare ben poco e comunque da quando quel bastardo del barista sotto casa mi ha strappato un orecchio come resto di un cappuccio sentire la musica risulta sempre più ostico questa moda deve finire non succede ma se succede io ho la mia mazza da baseball pronta e poi insomma se dovesse succedere ‘sta cazzo de apocalisse di certo non sarei tra quelli che resistono per sei serie di seguito ma sono tra i primi a cadere tra le loro braccia affascinato dalla loro possibilità di ciondolare tutto il giorno alla ricerca di cibo umano e mutilazioni improvvisate. Che se ci pensi è molto meglio che lavorare duro per trovare cibo disumano e mutilazioni ragionate.
Una sorta di bignami da leggere sotto il vostro ombrellone, da assaporare, condividere, ignorare, schernire, commentare, ipaddare, mantecare o anche solo usare come scusa per non fare sesso con il vostro fidanzato.
La prima volta che lessi la scaletta del Rock in Idrho di quest’anno pensavo stessero scherzando. Una line up pazzesca, da mandare in bancarotta qualunque agenzia di eventi. In effetti i costi di panini patatine e bibite all’interno dell’arena mi ha fatto capire subito in che modo avessero preventivato di coprire le spese, ma va detto in loro difesa che 50 euro di biglietto per un evento simile è una cifra risibile, quindi pace fatta e via con lo spettacolo.
Poco dopo infatti (i cambi palco sono stati per tutti i gruppi rapidissimi, con sound check già digitalizzati nel mixer e attesa minima tra un gruppo e l’altro. bravissimi) sono saliti gli Hives. Dio benedica questi ragazzoni svedesi accorsi in bombetta e frac fin sotto le Alpi. Anticipati sul palco da un team di roadie ninja (!!!) che ha provato gli strumenti e ha passeggiato a scatti per tutta la durata del live suonando cembalini, gli Hives hanno dato una lezione durissima a chi li ha infilati a metà pomeriggio, in un festival dove potevano tranquillamente campeggiare nel podio delle star. Qualche parola italiana per imbonirsi la folla, e Pelle Almqvist ha dato il via ad uno dei live più potenti che io ricordi. Giusto mix tra classiconi e ultimi pezzi (di cui un inedito che pare uscirà nell’album previsto per il 2012), peccato per le sorelline di 15 e 13 anni che, infilatesi sotto il palco per guardare bene quei figaccioni del nord, urlavano terrorizzate ad ogni accenno di pogo/ballo di gruppo. Cara mamma milanese, se vuoi forgiare giovane rockettare non portare le tue creature sotto il palco di una band simile, a meno che tu non voglia crescere degli hamburger con vaghe fattezze umane per gli anni a venire. Thumbs up però per il loro amichetto di pochi anni di più che cercava di difenderle abbracciandole, con l’unico risultato di crollarle addosso in lacrime e farle ancora più male. Scene grottesche a parte, citazione particolare per la versione ultradilatata di Tick Tick Boom con tanto di freezing (tutti quanti immobili per un minuto buono) che ha fatto tacere anche i detrattori che li accusano di non avere una forte personalità nei live.
Finito il lauto pasto, siamo andati fin sotto il palco per vedere Iggy (o, come scoprimmmo più tardi, ciò che rimaneva di lui) sgambettare sul palco. Degli Stooges è rimasto ben poco, e anche ciò che è rimasto non se la cava benissimo. I pezzi suonano sempre bene (chi è venuto per sentire Luoie Louie o The Passenger è rimasto deluso, dato che non vengono quasi mai riproposte live) e la versione più rock di I Wanna Be Your Dog ha riportato un pò tutti quanti a vent’anni fa, quando Iggy era l’icona delle generazione Trainspotting e il suo petto nudo celava ancora in parte gli anni di stravizi. Ora di quell’Iggy è rimasto poco, a tratti faceva quasi tenerezza, mentre si metteva in posizione punto interrogativo o da odalisca strafatta. Un bacio a distanza alla ragazza di fronte a me con cappello di paglia e tattoo di un fiore appassito, che per fotografare il megaschermo (nemmeno il palco) dove si dimenava il suo presunto idolo, ha cancellato una ad una le foto delle vacanze al mare con i suoi figli. Verso la fine il nostro amato iguana ha fatto salire sul palco un pò tutti quanti, compresi esagitati che gli hanno baciato i capezzoli al vento, e il tutto si è concluso con un sapore agrodolce. Un pò perchè il suo fisico non regge più benissimo, un pò perchè in effetti perpetuare la macchietta del bad boy da zoo di berlino ad una certa età può metterti in situazioni di imbarazzo. Rimane indubbio il fatto che io baldo trentenne un pò sovrappeso sputo sentenze via blog, mentre lui a 60 anni suonati intratteneva mezzo nudo 30mila persone in estasi. La strada dell’eccesso porta al palazzo della saggezza, profetizzava sotto oppio il buon Blake, e forse non aveva tutti i torti.
Infine, i Foo Fighters. La scaletta del concerto era già stata pubblicata sul sito del gruppo, dove ormai pubblicherano anche i frame di Dave Grohl che pulisce il culo della figlioletta o le registrazioni della gara di rutti vinta da Pat Smear nel pullman del tour. Comunque è stato emozionante sentire grandi classici come Best of You, Learn to Fly o My Hero cantati in coro da tutta l’arena, e il gruppo ha dimostrato di essere ormai una band da stadio ben rodata. A riprova, la cover di Tie Your Mother Down dei Queen, band da stadio per eccellenza, presentata con una potenza impressionante. Il buon Dave ha raccontato di quando, 18enne, veniva a suonare al Leoncavallo, e ha intrattenuto con genuina simpatia tutto il pubblico, dando l’impressione di divertirsi sul serio. Passerella per il batterista cantante Hawkins e il figliol prodigo Pat Smear (il chitarrista che per assurdo può dire di aver suonato nei gruppi più importanti della storia, vedi Fighters, Germs, Adolescents e Nirvana, senza però mai lasciare un vero segno). Chiusura dopo quasi due ore con Everlong, e applausi commossi dei presenti. Sipario giù.
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